Und als dein Zimmer endlich fertig war. Das Klavier den richtigen Platz gefunden hatte, die letzten Kartons ausgeräumt waren und jedes Spielzeug, jedes Buch und all der Krempel einen Platz gefunden hatte, legte ich mich auf den Boden, mitten ins Zimmer.
Kopf und Körper wiegen schwer.
Das Fenster ist weit geöffnet.
Davor kreisen Schwalbe, im leichten Regen, um tanzende Wolken herum.
Du spielst auf dem Klavier.
Ein bisschen Freude blitzt in mir auf.
Für einen Augenmoment ist meine Welt richtig dolle in Ordnung.
Ein Moment, den ich ganz bewusst wahrnehme.
Ich halte ihn fest.
Ganz fest. Denke ich.
Er wird mir ein Anker sein, in all der Destruktion, in all der Verachtung, in all meiner Wut.
Dieser Moment wird in mir leuchten, wenn die Dunkelheit überhand nimmt.
Bestimmt.
Zum Glück gibt es solche Momente.
Dann höre ich den Regen.
Und die Worte:
„Mama, ich finde, es klingt nach Regen, nicht nach Applaus.“
